UMA RACHA NA PAREDE

Abriu uma racha na parede

e eu fiquei contente.

Não escandaliza nem fede,

é uma racha decente.

De contorno agradável,

porém em rápida progressão

é uma racha de saudável

esmero e contenção.

Em nada intimida,

perturba, a insana coexistência,

entre esta racha exibida

e a minha consciência.

Sensual, quem não acha

ter assim perto de si

uma ostensiva racha,

que enquanto cresce sorri?

LUCIDEZ

Dói-me a cada dia um pouco mais

esta minha incurável lucidez.

BUGANVÍLIAS

Podia chamar-lhes sinos se não fosse a haste

(não a alma)

que as eleva; se não fosse pagão o meu quintal.

Sobem as paredes, voam como podem.

Toda a fragilidade se transforma em volúpia,

o pátio enche-se de vermelhas mariposas.

Esta manhã são a causa essencial do meu sorriso.

ABRIR CAMINHO

Tocando a carga a mando, dia a dia,

e ajoelhando aqui e ali, quando calha,

não dá para ver (não é vida nem é via)

com quantos paus se faz uma cangalha.

Um olho basta aos dois que nos assistem;

um olho só pode ver toda a jogada

que eles, por serem cegos, cumulam, insistem,

com quantos paus se faz uma jangada.

Só uma solução existe, só de um modo,

e esse é o nosso canto, a voz que soa:

assim verão (quando, enfim, formos um todo)

com quantos paus se faz uma canoa…

PLANO (INCLINADO)

Tenho um plano em mente;

inclinado é o plano, não mente,

pende para um lado, insistente,

o plano que tenho em mente.

Dito assim não parece plano,

é mais um pensamento insano,

como nódoa que cai no melhor pano,

por ora vai abaixo, pelo cano,

fica para o ano,

evidentemente.

É um plano

que tenho em mente.

SUPERAÇÃO

A árvore não precisará de me escalar,

eu mesmo tomarei a iniciativa

de subir até à sua copa e de lá aceitar

o mundo, o que do mundo poderei ver.

Hei-de encontrar o modo de o fazer,

mesmo que a árvore não tenha tronco

e eu não tenha em que me apoiar,

mesmo que já não haja árvores no mundo

ou essa seja apenas uma desculpa minha.

TRISTEZA

Julguei triste a minha sopa de hoje

e era eu quem estava frio.

DE PARTIDA

Parto. Levo as saudades escondidas

num embrulho pesado e clandestino

de muitas gerações. Não é por vergonha,

nem o peso de tanta mágoa me deixa lembrar

quanta verdade há entre o que digo

e o que realmente escondo e sinto em mim.

Sei que parto ou aos poucos vou partindo.

Parto de mim e isso quer dizer tudo: parto

como um pássaro que, arriba acima,

não sabe ainda se o golpe de asa lhe chega

para dobrar o pico e alcançar autonomia.

Contudo parto. Seja lá o que for a liberdade.

ONDINA

Ondina veio de novo esta noite dar-me um beijo

enquanto dormia, enquanto sonhava,

enquanto me afogava nas águas de um pesadelo.

Ela conhece a minha respiração ofegante

e a estupidez da minha claustrofobia.

Diz-me que os seus beijos são terapia bastante

e as ondas sensuais do seu corpo são o embalo de que preciso.

Ela ama-me enquanto eu me amarro

de unhas e dentes ao bote que me leva mar adentro. 

TEMPO E HORAS

O tempo não é a corrida desenfreada

dos ponteiros do relógio.

Tempo e horas não são da mesma natureza:

horas são riscos, números, desencontros; e o tempo

uma nascente de água cristalina que se alarga

e ganha caudal, à medida que avança e dá lugar

a um mar de superfície azul, denso e de inquietude inexplicável.

Enquanto as horas se marcam e desmarcam,

favorecem ou molestam por serem horas boas e más,

faz tempo que o sangue me percorre as leiras

sequiosas e alimentam as minhas raízes sem fim.

CEDO ERGUER

Sobre o ditado que diz

deitar cedo e cedo erguer

não passo de um aprendiz

sem saber o que fazer.

Dá saúde e faz crescer,

ditam as suas razões.

Mas para quê amanhecer,

se sabem tão bem os serões?…

Não cederei ao desplante

e fica assente, vou cumprir,

nem que para tal me levante

antes mesmo de dormir.

PAPAGAIO DE PAPEL

Tive um papagaio de papel,

feito de canas, folhas de jornal

e um novelo de cordel

para a coluna vertebral.

E já no céu do céu,

de tão longe que se via mal,

aquele papagaio era o meu,

mais pequeno que um pardal.

Como os demais, voava,

esse era o meu intento.

Pobre na cor mas rodopiava,

que de cores não sabe o vento.

PÁSSARO OCRE

Não era afinal de ouro

nem possuía riqueza,

e fosse embora tesouro

era-o por singela beleza.

Amarelo-torrado, canário,

tudo lhe ficava a matar;

profissional do canto, operário

de antes morrer que cantar.

Morreu ocre e mudo,

escravo do tudo ou nada,

sem liberdade e, contudo,

numa gaiola dourada.

PÔR-DO-SOL

O oceano e o céu ardentes,

como no fogo primordial

de achas rudes, incandescentes,

deste horizonte irreal.

Lá mais adiante falece

o meu olhar por delir de mais

e incrédulo por ver o que parece

o princípio e o fim, ambos reais.

Só porque o Sol sucumbiu

de novo à noite prestes a tombar

e o dia vivo por um fio

estrebucha de pavor e falta de ar.