VINHO NOVO

vinha vindimada     chapada rasa

  uva esmagada         vinho da casa

toalha estendida     mesa posta

        haja comida             quem não gosta?

vinho novo     boa cepa

grita o povo    de boca seca

PEDRAS

A pedra é cega: bate e fica

e se não ficar, o mais certo

é desabar. Não, não nidifica,

não se atém a alpendres, a coberto.

As pedras são como estrelas,

ou então projécteis ou balas:

umas, as que podemos recolhê-las,

outras, as que podemos atirá-las.

Pedra após pedra, é a natureza:

a pedra sustem a pedra até ver,

mais adiante haverá certeza

se é pedra ou terra o amanhecer.

FANTASIA 2

Não, mais fantasia não, que me causa sono e tédio!

A realidade, pelo menos, dá-me ganas, dá-me alento,

mesmo sendo o que é, pois não tenho mais remédio,

que combatê-la para não me desleixar ao sabor do vento.

Mas de fantasia chega: bastam os sonhos e quimeras,

bastam as ondas, os adamastores, e os cardumes de sereias,

que me atraiçoam e mais não oferecem senão esperas

de morte, sabem-no o meu sangue e as minhas veias.

FANTASIA

Assim te relembro no que há em mim de mais profundo:

busto de mar e espuma; saia apertada, de areia fina…

e sempre que assim te lembro desvaneces e, imagina,

já te não vejo e o que afinal recordo em ti é todo o mundo.

Todo o mundo, todo o mundo que me corrói e mina.

Íntimo, imaginado, que numa fracção de segundo,

me cega e convoca mais premente e mais fundo,

mais aquém donde começa; mais além donde termina.

REDENÇÃO

Foi activado o relógio maldito

da morte. Findou a temporada

que, tendo máscara de infinito,

perdeu fulgor, não dá para nada.

Quem diz morte, diz fingimento,

diz rancor, diz raiva e malquerença,

se é que a farsa tem argumento

e nada é improvisado; em tudo pensa.

Matar a morte seria a solução…

mas matar o que é, em suma,

o que em vida é decomposição,

é matar tempo, que é coisa nenhuma…

CONTO DE NATAL

O meu tio Sebastião era uma daquelas figuras omnipresentes, cujo trato afável e bonacheiro

me envolvia numa espécie de almofada de sumaúma e me retirava palavras quase sempre de assentimento involuntário.

Admirava-me. Soube-o mais tarde. Das poucas conversas que estabelecemos, sendo dele o mote, quase não tive tempo para dizer algo coerente quanto desejava dar-lhe conta das minhas inquietações. Mas ele de tudo dizia saber e a sua presença parecia ocupar toda a casa, todos os lugares da casa. Esse era o meu constrangimento, o meu sufoco.

Era, segundo me dizia, admirador de Pessoa, da Mensagem em particular, e publicou sobre o tema duas ou três brochuras, que um dia me ofereceu com dedicatória carinhosa, como era próprio da sua postura tutelar. Afinal, estávamos em 1988 e eu tinha cinco livros de poesia editados. Penso que o meu tio me olhava como continuador de sangue nas artes da escrita… Em certa ocasião, por intermédio de um familiar comum e por altura do Natal, pediu-me que o visitasse com urgência pois iria regressar a Lisboa onde tencionava passar a consoada.

O meu desassossego perante tal convite só terminou já em sua presença, com o cheiro do azeite das filhós a pairar por toda a casa e de frente para uma enorme e confortável lareira de chão e de generosa matéria combustível.

Falou-me então da sua admiração pelos meus trabalhos poéticos, comparou-me a Alda Lara (poetisa que eu desconhecia naquela altura, cuja obra foi editada postumamente, mas que o meu tio terá conhecido nas suas andanças por Angola) e, a tal propósito, deu-me conta “do verdadeiro sentido que se oculta em expressões metafóricas e ambíguas, recursos que só a poesia admite e que só o verdadeiro poeta é capaz de utilizar”. Mais para o fim da conversa, lá veio então o conselho: “Mas tem cuidado, há coisas que não devem ser ditas, basta que se subentendam”.

Julgava eu ter ganho já aquele Natal quando, ao despedirmo-nos, me ofereceu o seu último trabalho em livro acompanhado de um forte abraço e uma nota novinha de cem escudos, desejando-me os maiores êxitos.

NOVO DIA

Será o dia que agora rompe e nasce

o que espero por uma vez ser o dia?

Com ou sem diadema o dia faz-se,

e que mais há que a véspera prometia?

Descrito o semicírculo, o dia morre.

Depois é noite, como eu por dentro,

tacteando o sangue que em mim corre

e desagua num mar de desalento.

Sejam anos-luz o dia que me espera,

seja o sol já gasto, perdido no escuro,

há-de ser um dia o dia e quem me dera

hoje mesmo chamar-lhe já futuro.

AI MARIPOSA

Ai mariposa,

quanta heresia

há entre a prosa

e a poesia.

Se voares, garbosa,

é poesia,

mas se fores de fantasia

é prosa.

Definirei as loas

neste possível quadro:

poesia é quando voas;

prosa é se te guardo.

Ou então doutra maneira,

ao jeito da minha caneta:

mariposa é poesia inteira;

se for prosa és borboleta.

Esquece tudo, vai!

de nada queiras saber,

há gente que te chama butterfly

e eu apenas te quero ver…

ROMPER O CERCO

Rompo a campânula e dou o salto

o mais longe que puder, o mais alto.

Recuso a entrevação, a vida morta.

Então, vou arrombando a porta,

Com este marasmo desespero

e isso é que não, isso é que não quero.

Irei por aí, livre, talvez ousado:

- a senda há-de levar-me a algum lado.

Se não levar, se já não houver estrada,

deixem-me ficar, esperarei p’la alvorada.

E, pelo sim, pelo não, sigam. Parar é nada.

PEQUENA FÁBULA

Vai longe o tempo (longa a vida)

em que jogava à bola na rua.

Um dia dei um grande salto

e atirei-a tão longe, tão alto,

que à minha bola perdida,

hoje lhe chamo lua.

DETRÁS DUMA MOUTA ESTÁ OUTRA

Mestres na arte da mentira,

exibem-se, sazonais, alternativos.

No fim, o que um dá outro tira

e pedem graças por estarmos vivos.

Mas as contas fazem-se no fim

- vai no meio a procissão -

sem lugares para os assim-assim,

veremos quem tem razão,

se o bando de bufarinheiros,

troca-tintas, agiotas, malteses,

judas por trinta dinheiros

ou somos nós, portugueses.

FORA DAQUI!

Estes, que de espontânea geração

se implantaram de unhas afiadas,

sem pátria, rosto ou nobre condição,

erguem barreiras, intransponíveis paliçadas,

a mando de medonhas divindades

e novíssimos coios emergentes.

Se for o caso, faremos as nossas barricadas

e mandaremos até tocar trindades,

armados de mil razões e alma até aos dentes.

Acabou o tempo, cães imundos!

não há mais lugar para indulgentes elogios!

Enquanto é tempo oiçam nos gritos profundos,

o repúdio, as vais de revolta, os assobios,

que não queremos saber mais de novidades

da morte que em vós nos vai matando

ou impostos falsamente vitais e urgentes.

Nós somos daqui em todas as idades,

feridos, é certo, de quando em quando.

De mais a mais, fartos de incompetentes.

RESISTIR

Tem pelo menos uma coisa boa este Outono:

o inconformismo dos plátanos, a folha solta;

recusam a morte sazonal; “a voz do dono”,

e empunham bandeiras vermelhas de revolta.

Efabulo. Pois as pobres árvores, já enxutas,

nada pensam. É o seu ciclo; a sua essência.

Mas a vida faz-se de etapas e de lutas:

compõe-se de mudança e resistência.